Es una lata
Y uno puede darse cuenta
De que las librerías
Tan elegantes la mayoría
Se llenan con los que sí tienen
Cuando el libro sale más que el pan
Ni ganas dan de entrar
Nótese el círculo casi vicioso de culturización y donde se mantiene, casi siempre arriba
Aunque a veces se escurre
Pero pocazo
Así que yo, simple...
De a fragmentos sin orden
Sin patas ni cabeza
Son obras incompletas
Disculpe usted Señor Escritor
Señor Filósofo
Señor Poeta
Que por falta de plata
Vengo a revisar sus textos
Por ratos, solo miro
Hojeo, leo un poco
Y paso piola
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